1.72mt x 1.50mt
Óleo sobre tela
Octubre 2009
miércoles 18 de noviembre de 2009
martes 11 de agosto de 2009
miércoles 1 de julio de 2009
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lunes 25 de mayo de 2009
LAS MIRADAS NO SE ELEVAN
Las miradas no se elevan
Consecuente con su dolor en el artificio de lo prohibido
Los ecos solares irrumpen con fuerza y devastan la quietud del silencio abrazador
Nadie se inmute
Claridad de los astros sobre nuestra cárcel
Nos lanzan su gemido para el despertar
Las miradas se vuelcan sobre ellas mismas
Las miradas no dicen nada hoy
Las miradas; la prisión del fuego
La ruta hacia el alma
Un puente degollado
Mil puentes quebrados donde ha de sostenerse quizá algún día la verdad primigenia del nudo estelar
Donde el obrero cosmogónico construya el permanente, el sólido material de un puente que nos una. . .
Un sueño latiendo en el miedo de nuestra pequeñez
Un abismo que cruzar
La nada a la que lanzarse
Ser obreros metafísicos sin cuerdas, ni ruta señalada
Las miradas miran hacia abajo
Los huesos están cansados
Ni el llanto ya, cura la desolación al ver la perdida infame ruta orgásmica de la autocreación por la autocreación
Solo yo
Solo algunos
Aquí,
Allá
Sabemos de aquella soledad
De aquella amargura
De aquella alegría oscura
De aquella victoria triste y muy pero muy risible
Las miradas no se elevan
Las miradas están clavadas en el eco del dolor
En el eco de la historia de la esclavitud
Ni el llanto hoy podrá salvarme de pensar la verdad de este el lugar donde nací.
El sol lanza su fuego
La luna su hiel
La noche se adormece en su regazo criminal
El día ya no es conciencia de la conciencia
El día es luz para pintar
la luz es la madre de las sombras
la sombra y la luz son para ahogarse como un suicida se lanza al mar
yo me lanzo a ellas porque no existe mejor pretexto para vivir
y de pronto alguien dentro mío se levanta y su mirada quema
su mirada bota ardor color bermellón
y mira a las otras miradas que no se elevan
y pretende despertarlas del sueño imbecil de la inercia
luego advierte que mejor es lanzarse al abismo del silencio
al recóndito paisaje interior
encaminarse al ocaso intimo cuyos colores son los colores del propio espíritu.
Mayo 2009
Consecuente con su dolor en el artificio de lo prohibido
Los ecos solares irrumpen con fuerza y devastan la quietud del silencio abrazador
Nadie se inmute
Claridad de los astros sobre nuestra cárcel
Nos lanzan su gemido para el despertar
Las miradas se vuelcan sobre ellas mismas
Las miradas no dicen nada hoy
Las miradas; la prisión del fuego
La ruta hacia el alma
Un puente degollado
Mil puentes quebrados donde ha de sostenerse quizá algún día la verdad primigenia del nudo estelar
Donde el obrero cosmogónico construya el permanente, el sólido material de un puente que nos una. . .
Un sueño latiendo en el miedo de nuestra pequeñez
Un abismo que cruzar
La nada a la que lanzarse
Ser obreros metafísicos sin cuerdas, ni ruta señalada
Las miradas miran hacia abajo
Los huesos están cansados
Ni el llanto ya, cura la desolación al ver la perdida infame ruta orgásmica de la autocreación por la autocreación
Solo yo
Solo algunos
Aquí,
Allá
Sabemos de aquella soledad
De aquella amargura
De aquella alegría oscura
De aquella victoria triste y muy pero muy risible
Las miradas no se elevan
Las miradas están clavadas en el eco del dolor
En el eco de la historia de la esclavitud
Ni el llanto hoy podrá salvarme de pensar la verdad de este el lugar donde nací.
El sol lanza su fuego
La luna su hiel
La noche se adormece en su regazo criminal
El día ya no es conciencia de la conciencia
El día es luz para pintar
la luz es la madre de las sombras
la sombra y la luz son para ahogarse como un suicida se lanza al mar
yo me lanzo a ellas porque no existe mejor pretexto para vivir
y de pronto alguien dentro mío se levanta y su mirada quema
su mirada bota ardor color bermellón
y mira a las otras miradas que no se elevan
y pretende despertarlas del sueño imbecil de la inercia
luego advierte que mejor es lanzarse al abismo del silencio
al recóndito paisaje interior
encaminarse al ocaso intimo cuyos colores son los colores del propio espíritu.
Mayo 2009
NO HAY MAYOR SILENCIO
No hay mayor silencio que el silencio de la luz desplegada sobre las cosas
de esta habitación en ruinas oscura y roja que se hace llamar mundo
El fuego ardiente de nuestros pasos sin huellas
El fuego ardiente de todos los pasos que dejaron huellas
de aquellos a quienes mi memoria les brinda el homenaje de la sangre
les digo, sus pasos en vida ahora son cenizas fértiles de lo que quiero ser
No hay mayor silencio que el de la memoria de un loco
Ni mayor gesto en su cara cuando recuerda lo que fue
Ahí sus ojos ensombrecidos gesticulan la mueca del silencio
Y el lenguaje
Y las palabras
Y los idiomas
Se vuelven en mí el sentimiento de la mentira
¿Qué camino encontró un muro que no pudimos romper?
A mi memoria le gusta decir “yo estuve ahí”
A mi inteligencia le gusta decir “pude salir”
A mi miedo le urge decir “¡no más los ojos huecos de la mujer enlutada!”
A mi esperanza irremediable le es imprescindible decir “debimos cruzar todos”
A mi nostalgia le consuela decir “pinto y escribo lo que nadie puede ver”
Y a mi dolor le complace el silencio absoluto, las gotas de te, el humo del aliento, el viento del azur y el fuego crepitante de la llovizna que avanza sobre la acera infinita que mis pies descalzos construyen a cada andar, recompensa de empuñar los puños contra la pared y ser finalmente la poesía hecha materia, de sangre y de huesos, de batalla y de muertes.
Mayo 2009.
de esta habitación en ruinas oscura y roja que se hace llamar mundo
El fuego ardiente de nuestros pasos sin huellas
El fuego ardiente de todos los pasos que dejaron huellas
de aquellos a quienes mi memoria les brinda el homenaje de la sangre
les digo, sus pasos en vida ahora son cenizas fértiles de lo que quiero ser
No hay mayor silencio que el de la memoria de un loco
Ni mayor gesto en su cara cuando recuerda lo que fue
Ahí sus ojos ensombrecidos gesticulan la mueca del silencio
Y el lenguaje
Y las palabras
Y los idiomas
Se vuelven en mí el sentimiento de la mentira
¿Qué camino encontró un muro que no pudimos romper?
A mi memoria le gusta decir “yo estuve ahí”
A mi inteligencia le gusta decir “pude salir”
A mi miedo le urge decir “¡no más los ojos huecos de la mujer enlutada!”
A mi esperanza irremediable le es imprescindible decir “debimos cruzar todos”
A mi nostalgia le consuela decir “pinto y escribo lo que nadie puede ver”
Y a mi dolor le complace el silencio absoluto, las gotas de te, el humo del aliento, el viento del azur y el fuego crepitante de la llovizna que avanza sobre la acera infinita que mis pies descalzos construyen a cada andar, recompensa de empuñar los puños contra la pared y ser finalmente la poesía hecha materia, de sangre y de huesos, de batalla y de muertes.
Mayo 2009.
miércoles 29 de abril de 2009
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domingo 12 de abril de 2009
Carátula de la revista MAR CON SOROCHE # 7 Santiago-La paz.
Pueden acceder a la revista en:
http://www.intemperie.cl/soroche7.htm
Dibujo-retrato de Violeta Parra publicado en MAR CON SOROCHE # 7.
PUEDEN ACCEDER A VER LA REVISTA EN:
http://www.intemperie.cl/archivos/soroche7/02_violeta.pdf
miércoles 11 de febrero de 2009
TEMPLOS COSMICOS # 1.
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Dimensiones: 1 mt x 70 cm.
Técnica: Tiza pastel sobre tela.
Fecha: Febrero del 2009.
viernes 23 de enero de 2009
Mito
Cada uno es un mito
Sumado a el muchos más
Cargándolos como verdugos de un rey
Una espalda vencida y afligida a la vez grita:
¡Liberaos! ¡Liberaos!
¡Ya llega!, ¡ya llega! ; ¡nadie!; ¡nadie nunca llegará!
Sopla aquel viento cósmico que tocó mi espíritu en aquel viaje torrencial de la devastación de mi misma, esas mareas de fuego helado sobre el desierto ardiente de esta costa primigenia jamás dejaran de arder en mi ni en el gran Pakatnamu o acaso la maldad de la guerra sacudió un Huáscar, descuartizado cuerpo en el océano de una tierra por construir. .
. . . DERRUIR CONDENAS
DESARRAIGOS SIN NOMBRE ALGUNO
DESNUDOS CUERPOS ATADOS PENDEN DE UN PENSAMIENTO MACABRO. . .
Y la ciudad donde habito, gran mitómana; quemas tus paredes
sofocadas de luces variopintas y pedazos de sombras por doquier
Haces el claroscuro que quieres y el ritual que sostiene tu existencia,
mito tuyo tan solo reflejo de esta realidad resquebrajada,
“HABRA QUE REINVENTARSE LAS VECES NECESARIAS PARA NO CARGAR CON TU CONDENA”, increpa el mas sabio que me habita
Cada mito; la condena que se merece, sobre uno o sobre otros.
Mito desmitificado; libertad del hombre nuevo.
Gira universo eje mito alrededor de mi sien angustiosa, que me mato me renazco me reinvento me conspiro y te veo girar por mi, cualquier día que quiera a través de mi ventana.
Febrero del 2008.
Sumado a el muchos más
Cargándolos como verdugos de un rey
Una espalda vencida y afligida a la vez grita:
¡Liberaos! ¡Liberaos!
¡Ya llega!, ¡ya llega! ; ¡nadie!; ¡nadie nunca llegará!
Sopla aquel viento cósmico que tocó mi espíritu en aquel viaje torrencial de la devastación de mi misma, esas mareas de fuego helado sobre el desierto ardiente de esta costa primigenia jamás dejaran de arder en mi ni en el gran Pakatnamu o acaso la maldad de la guerra sacudió un Huáscar, descuartizado cuerpo en el océano de una tierra por construir. .
. . . DERRUIR CONDENAS
DESARRAIGOS SIN NOMBRE ALGUNO
DESNUDOS CUERPOS ATADOS PENDEN DE UN PENSAMIENTO MACABRO. . .
Y la ciudad donde habito, gran mitómana; quemas tus paredes
sofocadas de luces variopintas y pedazos de sombras por doquier
Haces el claroscuro que quieres y el ritual que sostiene tu existencia,
mito tuyo tan solo reflejo de esta realidad resquebrajada,
“HABRA QUE REINVENTARSE LAS VECES NECESARIAS PARA NO CARGAR CON TU CONDENA”, increpa el mas sabio que me habita
Cada mito; la condena que se merece, sobre uno o sobre otros.
Mito desmitificado; libertad del hombre nuevo.
Gira universo eje mito alrededor de mi sien angustiosa, que me mato me renazco me reinvento me conspiro y te veo girar por mi, cualquier día que quiera a través de mi ventana.
Febrero del 2008.
lunes 5 de enero de 2009
Libertad indivudual u hombres/mujeres libres.
Escucho los acordes del mediodía
cabalgando en mi cerebro sobre sus prados verdes y azules fosforescente y una tierra siena a lo lejos viste y calza mi soledad.
Atribuyo al sol la potencia de mi plexo
orgasmo nunca total que sumerge su húmeda mirada en una noche ultramar y negra escupiendo su color a mi pupila resquebrajada, anonadada; enamorada de su propio ser:
VER. . . a través de las murallas;
Y ser presa del espanto
ser presa de la luz cegadora
ser presa de mi misma
ser presa del dolor retorciendo mis músculos y quemando los huesos de un cuerpo recién llegado de los fondos de la tierra y sanando sus magulladuras,
ser presa del viento que afiebra los pulmones de mis sienes a punto de estallar sobre alguien que no soy yo, sino aquel autorretrato que como una mascara me hace estar atrás, a mi ; la real, si la realidad se entiende por una interna.
Atrás, el estado que me subyace enciende la fogata bermellón y roja de la vida y me une a ella como mi obra a mi vida, obra que soy.
Y esa fogata incandescente coronada por estrellas como puntos luminosos y temblorosos entre los vientos gélidos; sangre del espacio, venas entrecruzando sus cuerdas ardientes sobre los mares y las tierras habitadas por humanos, tendrá la recompensa de la poesía hecha vida, de lo mas cercano al verbo hecho materia o el verbo materia o el verbo carne, la obra y la des sobra, por ultimo; yo y mi obra en unión irrenunciable a cualquier condición del plano relativo.
Enero-febrero del 2008.
cabalgando en mi cerebro sobre sus prados verdes y azules fosforescente y una tierra siena a lo lejos viste y calza mi soledad.
Atribuyo al sol la potencia de mi plexo
orgasmo nunca total que sumerge su húmeda mirada en una noche ultramar y negra escupiendo su color a mi pupila resquebrajada, anonadada; enamorada de su propio ser:
VER. . . a través de las murallas;
Y ser presa del espanto
ser presa de la luz cegadora
ser presa de mi misma
ser presa del dolor retorciendo mis músculos y quemando los huesos de un cuerpo recién llegado de los fondos de la tierra y sanando sus magulladuras,
ser presa del viento que afiebra los pulmones de mis sienes a punto de estallar sobre alguien que no soy yo, sino aquel autorretrato que como una mascara me hace estar atrás, a mi ; la real, si la realidad se entiende por una interna.
Atrás, el estado que me subyace enciende la fogata bermellón y roja de la vida y me une a ella como mi obra a mi vida, obra que soy.
Y esa fogata incandescente coronada por estrellas como puntos luminosos y temblorosos entre los vientos gélidos; sangre del espacio, venas entrecruzando sus cuerdas ardientes sobre los mares y las tierras habitadas por humanos, tendrá la recompensa de la poesía hecha vida, de lo mas cercano al verbo hecho materia o el verbo materia o el verbo carne, la obra y la des sobra, por ultimo; yo y mi obra en unión irrenunciable a cualquier condición del plano relativo.
Enero-febrero del 2008.
Neuronas; amorfos cristaloides.
El ser este,
la vida fluyendo desde su cascarón
alimentándose de aquella madre que la nutre generosamente de sangre y leche de cal,
y cabellos serpenteantes diluyéndose en el mar del ser este, desde la ciudad innombrable de donde provengo
y con mis aletas haré el llamado helióptero de cosmogonías superpuestas, y desde aquel ardor del centro de donde provengo, mi locura y yo, en efervescencia, en ebullición y a punto de estallar la maquina del cerebro se multiplica en amorfos cristaloides que se hacen llamar neuronas, y su reina, dueña del mar mineral, infinita y veloz las hace llamar hijas mías, causantes de expansiones legendarias y milenarias sobre la faz de nuevos continentes por los cuales luchar arduamente bajo la mirada eterna y desinflada de estos infinitos animales dateados.
Ellas expanden los conocimientos sobre una llanura alisare y centelleante donde mi ser se abre y despliega la luz de mi cueva intima, irradiando la fuerza de un universo en movimiento.
Escrito el 2005.
la vida fluyendo desde su cascarón
alimentándose de aquella madre que la nutre generosamente de sangre y leche de cal,
y cabellos serpenteantes diluyéndose en el mar del ser este, desde la ciudad innombrable de donde provengo
y con mis aletas haré el llamado helióptero de cosmogonías superpuestas, y desde aquel ardor del centro de donde provengo, mi locura y yo, en efervescencia, en ebullición y a punto de estallar la maquina del cerebro se multiplica en amorfos cristaloides que se hacen llamar neuronas, y su reina, dueña del mar mineral, infinita y veloz las hace llamar hijas mías, causantes de expansiones legendarias y milenarias sobre la faz de nuevos continentes por los cuales luchar arduamente bajo la mirada eterna y desinflada de estos infinitos animales dateados.
Ellas expanden los conocimientos sobre una llanura alisare y centelleante donde mi ser se abre y despliega la luz de mi cueva intima, irradiando la fuerza de un universo en movimiento.
Escrito el 2005.
sábado 6 de diciembre de 2008
A pesar . . .
A pesar de tus desgarros; vida insomne, deseo tenerte hasta lo insaciable de mis días, hasta la ultima agonía te tendré dentro mío y yaceré queriendo volver a nacer,
Hoy te amo más que nunca pues no creo en Dios, ni en la palabra dicha, ni en los símbolos esclavizantes que atraviesan el tiempo y lo hacen sangrar con sus fechas y su días conmemorativos de una inteligencia homogénea, ni en el halo del macabro o los macabros que lo sujetan ardiendo en ellos la victoria falsa y mil veces falsa de un poder que caerá, su regocijo tampoco me importa, vida insomne;
yo te amo a ti!
A pesar de la muerte que nos acecha
A pesar de la muerte a quien vi la cara, estrangulado día, frialdad entumece dora de las máquinas parlantes que te acosaban de noche de día de tarde tus gemidos de dolor fatigados que pronosticaban tu muerte.
A tu cara la vi y jamás la olvidaré
Por eso muerte amo la vida
Por eso vida deseo la muerte
por tus pequeños desgarros de todos los días, las miradas frías opacan el silencio brillante, minúsculo entender de la existencia, indomable fervor de mi misma; hacia el cielo las estrellas y los astros nos ignoran, pequeños seres con la luz de los ojos apagados y la visión de uno mismo intuyo olvidada para siempre.
A pesar de ello de tus desgarros color cal, sabor azul del cielo de Pacasmayo; cielo más que azul; ultramar, vi la estrella que te alumbra la misma que me toca la cabeza y me dice es hora de seguir con el carbón, el pincel, la canción, la voz, el papel, el viento y el azur de las miradas, la contemplación de los años que fugan a la velocidad fatigante de querer aprehenderlos o detenerlos y el deseo indomable de querer ser eterna.
Noviembre del 2008.
Hoy te amo más que nunca pues no creo en Dios, ni en la palabra dicha, ni en los símbolos esclavizantes que atraviesan el tiempo y lo hacen sangrar con sus fechas y su días conmemorativos de una inteligencia homogénea, ni en el halo del macabro o los macabros que lo sujetan ardiendo en ellos la victoria falsa y mil veces falsa de un poder que caerá, su regocijo tampoco me importa, vida insomne;
yo te amo a ti!
A pesar de la muerte que nos acecha
A pesar de la muerte a quien vi la cara, estrangulado día, frialdad entumece dora de las máquinas parlantes que te acosaban de noche de día de tarde tus gemidos de dolor fatigados que pronosticaban tu muerte.
A tu cara la vi y jamás la olvidaré
Por eso muerte amo la vida
Por eso vida deseo la muerte
por tus pequeños desgarros de todos los días, las miradas frías opacan el silencio brillante, minúsculo entender de la existencia, indomable fervor de mi misma; hacia el cielo las estrellas y los astros nos ignoran, pequeños seres con la luz de los ojos apagados y la visión de uno mismo intuyo olvidada para siempre.
A pesar de ello de tus desgarros color cal, sabor azul del cielo de Pacasmayo; cielo más que azul; ultramar, vi la estrella que te alumbra la misma que me toca la cabeza y me dice es hora de seguir con el carbón, el pincel, la canción, la voz, el papel, el viento y el azur de las miradas, la contemplación de los años que fugan a la velocidad fatigante de querer aprehenderlos o detenerlos y el deseo indomable de querer ser eterna.
Noviembre del 2008.
martes 11 de noviembre de 2008
EL HACEDOR DE SUEÑOS.
Dimensiones: 1.91m x 1.38m.
Técnica: Oleo sobre tela.
Fecha: octubre-noviembre de 2008.
sábado 18 de octubre de 2008
CAPITULO VIII DEL LIBRO "TEORIA DE LA EVOLUCION"
Esa noche helada, dar vueltas sin salida, buscando la fantasía en los zapatos dolorosos de un descontinuar, el llanto de la vida, la resurrección de los muertos no esta a mi vista, mi vista es inexorable, vasta y lúgubre, encadenada al futuro, al abismo del futuro, un abismo bello y fecundo como la idea mas clara que tengo de mi, la idea que no es errada, la idea que es la posesión total de la mente sobre su clarificación.
Esa noche helada,
el poema dado,
la sangre en sus ojos,
la idealización en sus tormentos con ojos huecos, con pelos caídos, con recónditos paisajes de lamentos que aspiran ser el futuro de aquellas miradas perdidas que hoy descubro rondar el fuego del centro que no es sino la herida del mundo por las creencias vulgares y retrasadas del encantamiento de los tres mundos de la tierra en cadena hacia la cárcel que intuyo desaparece.
deja de desprender,
ya creo es virtual,
ojala.
Esa idea de los muertos que están vivos es filosóficamente anti-científico y anti-humano pero si superficialmente supersticioso.
El muerto aparece cuando el negro destruye la apreciación del sano nefuste que fui yo en mi edad de horizonte al crepúsculo, al naranja primero ante-etéreo, concreto.
Así aparece la inclinación hacia el muerto que vive para mi en la punta de nuestro órgano sexual respectivo que no es sino el temor a la reafirmación de si sobre si.
Desde allí quiero decir, desde el órgano sexual se puede lograr la expansión del aura,
la aspiración del aire vital,
el descanso del alma genial,
la grandeza de los descubrimientos,
intuyo el amor en el aire,
intuyo el odio como superación del hombre,
el odio como el inicio y necesidad de la carne.
Escrito en Enero del 2004.
Esa noche helada,
el poema dado,
la sangre en sus ojos,
la idealización en sus tormentos con ojos huecos, con pelos caídos, con recónditos paisajes de lamentos que aspiran ser el futuro de aquellas miradas perdidas que hoy descubro rondar el fuego del centro que no es sino la herida del mundo por las creencias vulgares y retrasadas del encantamiento de los tres mundos de la tierra en cadena hacia la cárcel que intuyo desaparece.
deja de desprender,
ya creo es virtual,
ojala.
Esa idea de los muertos que están vivos es filosóficamente anti-científico y anti-humano pero si superficialmente supersticioso.
El muerto aparece cuando el negro destruye la apreciación del sano nefuste que fui yo en mi edad de horizonte al crepúsculo, al naranja primero ante-etéreo, concreto.
Así aparece la inclinación hacia el muerto que vive para mi en la punta de nuestro órgano sexual respectivo que no es sino el temor a la reafirmación de si sobre si.
Desde allí quiero decir, desde el órgano sexual se puede lograr la expansión del aura,
la aspiración del aire vital,
el descanso del alma genial,
la grandeza de los descubrimientos,
intuyo el amor en el aire,
intuyo el odio como superación del hombre,
el odio como el inicio y necesidad de la carne.
Escrito en Enero del 2004.
sábado 11 de octubre de 2008
UNA ESQUINA EN EL CENTRO DE LIMA.
Esquina Jr Lampa con Jr Ancash.
Dimensiones: 42cm x 60cm.
Técnica: Carboncillo sobre papel.
Fecha: Sábado 11 de octubre del 2008.
CUPULA VIEJA.
Parte trasera de la iglesia San Francisco, centro de Lima.
Dimensiones: 60cm x 42cm.
Técnica: Carboncillo sobre papel.
Fecha: Sabado 11 de Octubre del 2008.
MOUNSTRUO EN SU HABITACION. (dedicado a cada uno de mis amigos y amigas, que saben bien quienes son).
Dimensión: 1.80 x 1.32.
Técnica: Oleo sobre tela.
Fecha: Septiembre del 2008
miércoles 1 de octubre de 2008
sábado 6 de septiembre de 2008
viernes 5 de septiembre de 2008
FRAGMENTO DEL CAPITULO # 10 DEL LIBRO "TEORIA DE LA EVOLUCION" .
Capitulo X
Yo he conocido el terror, el terror de la mente, la configuración insalvable de la vida, la apariencia es el terror que nos consume, el retraso al Apocalipsis fueron días de mi vida, la pérfida olida sobre mis nalgas fructuosas, la idealización como un escape de esta realidad que me duele, la icteria y la pérfida de ese hombre que no alumbro la vida sino la decadencia, estamos lejos de ello hoy, falta por crear el manicomio de la vida, la genialidad a punta de espaldas multicolores, por el toque de manos sombras, la sombra de la mano es la yuxtaposición del síndrome de un avance casi molecular hacia la gran evidencia, hablo de la gran evidencia que es el fondo de las cosas, el conocimiento como un foco encendido luego de la oscuridad mental, del terror agudo, de la alimentación a escalones, el funcionamiento de esta maquina, de esta gran maquina que es la consecuencia de la pulverización del espíritu, de este espíritu divino encantado por la magia del universo.
La magia lamida con suavidad sobre los pulmones del día.
Los pulmones del día son los actos acumulados en mis pies, mis pies de barro que solidifican el amor sobre la tierra que piso y se yergue para hacer conmigo el recuerdo del futuro.
Libro escrito en enero del 2004 por; Verónica Cabanillas Samaniego.
Yo he conocido el terror, el terror de la mente, la configuración insalvable de la vida, la apariencia es el terror que nos consume, el retraso al Apocalipsis fueron días de mi vida, la pérfida olida sobre mis nalgas fructuosas, la idealización como un escape de esta realidad que me duele, la icteria y la pérfida de ese hombre que no alumbro la vida sino la decadencia, estamos lejos de ello hoy, falta por crear el manicomio de la vida, la genialidad a punta de espaldas multicolores, por el toque de manos sombras, la sombra de la mano es la yuxtaposición del síndrome de un avance casi molecular hacia la gran evidencia, hablo de la gran evidencia que es el fondo de las cosas, el conocimiento como un foco encendido luego de la oscuridad mental, del terror agudo, de la alimentación a escalones, el funcionamiento de esta maquina, de esta gran maquina que es la consecuencia de la pulverización del espíritu, de este espíritu divino encantado por la magia del universo.
La magia lamida con suavidad sobre los pulmones del día.
Los pulmones del día son los actos acumulados en mis pies, mis pies de barro que solidifican el amor sobre la tierra que piso y se yergue para hacer conmigo el recuerdo del futuro.
Libro escrito en enero del 2004 por; Verónica Cabanillas Samaniego.
OLEOS
Materia viva
Acaso resurrección de la naturaleza muerta?
Imágenes con sangre de plantas, brillos de minerales y venas entrecruzadas donde yace en eterno silencio la poesía capaz de restituir el lenguaje y dotar de vida la memoria; infatigable presencia del transcurrir fugaz de mi existencia.
Aprisionados los colores;
Tierras
Soles,
lunas
Plantas y
frutos
veo como se mueven dentro de la pintura
arraigada a sus raíces
la naturaleza te observa revivir sus colores en un espacio mil veces inventado y absoluto, la ley del hombre y su creación máxima ensanchan el poder de mi plétora por ser capaz de tener el universo en la mano y abrir hacia él como la ventana hacia el cielo.
Septiembre 2008.
Acaso resurrección de la naturaleza muerta?
Imágenes con sangre de plantas, brillos de minerales y venas entrecruzadas donde yace en eterno silencio la poesía capaz de restituir el lenguaje y dotar de vida la memoria; infatigable presencia del transcurrir fugaz de mi existencia.
Aprisionados los colores;
Tierras
Soles,
lunas
Plantas y
frutos
veo como se mueven dentro de la pintura
arraigada a sus raíces
la naturaleza te observa revivir sus colores en un espacio mil veces inventado y absoluto, la ley del hombre y su creación máxima ensanchan el poder de mi plétora por ser capaz de tener el universo en la mano y abrir hacia él como la ventana hacia el cielo.
Septiembre 2008.
TRISTES PASOS
Tristes pasos
negros pasos
sobre la neblina circundante
testigo de la pena que se llama; “esta época”
baja de las nubes y de los mas altos cielos para tocar la pupila del pintor; ¡corazón de la visión!.
Tiemblas y brillas como el sol a mediodía
y eres fuerte y potente pero tan inconforme que aquello te ultraja la cordura
y el pintor que todo lo ve
es ese que se hincha cuando al cerrar sus ojos
lo que ve lo pinta sin preguntar ¿porque?.
Junio 2008.
negros pasos
sobre la neblina circundante
testigo de la pena que se llama; “esta época”
baja de las nubes y de los mas altos cielos para tocar la pupila del pintor; ¡corazón de la visión!.
Tiemblas y brillas como el sol a mediodía
y eres fuerte y potente pero tan inconforme que aquello te ultraja la cordura
y el pintor que todo lo ve
es ese que se hincha cuando al cerrar sus ojos
lo que ve lo pinta sin preguntar ¿porque?.
Junio 2008.
martes 5 de agosto de 2008
"La paga de la vida": (despues de largos años).
Este silencio,
Este suave reconocimiento de mis gritos,
Tantas veces profesados sobre la miseria de la vida,
Por aquella miseria es que me levanto como la gran ola a su mar, la misma que no toca la tierra y no se ensucia jamás en su ir y venir,
Al fin mi ola y su grito toco los astros,
Y hoy aquí entre el silencio que merezco yace fundida mi alma a la tuya.
agosto del 2008.
Este suave reconocimiento de mis gritos,
Tantas veces profesados sobre la miseria de la vida,
Por aquella miseria es que me levanto como la gran ola a su mar, la misma que no toca la tierra y no se ensucia jamás en su ir y venir,
Al fin mi ola y su grito toco los astros,
Y hoy aquí entre el silencio que merezco yace fundida mi alma a la tuya.
agosto del 2008.
jueves 24 de julio de 2008
No renunciaré jamás al lujo insolente – (empiezo este texto con el primer verso de un poema del poeta Cesar Moro)- de trasmitir y/o expresar mi visión personal a través de imágenes, estas son básicamente en colores y formas que adquieren por mi naturaleza total el estado y concepto de surreales.
Lujo que la vida me concede,
Insolente por “nadar” en contra la corriente,
Lujo insolente que me asiste pues siendo conciente de la realidad catastrófica y decadente en que se sitúa mi mundo físico, contexto o circunstancia en el que me sitúo de cierto modo, azar que me hizo nacer en esta época, explorar las cavidades de mi mundo interior y concretizar esté, al materializar sus paisajes surreales pintándolos y comunicar así la invisibilidad hacia el exterior para hacerla de este modo visible a mi y al creciente y deseado conocimiento de mi identidad total y en consecuencia también hacerlo visible al otro, es un cometido que difiere altamente de los propósitos en que la gente sucumbe en esta época.
Mostrar lo invisible es la tarea que me embarga con pasión, pasión y fervor hacia mi, necesidad vehemente de expresión, comunicación a mi entender única posible capaz de restituir el quebrado y limitado lenguaje que de ningún modo para mi, puede el de la palabra escrita hacerlo como lo hace el de la pintura y mucho menos aun el del malgastado lenguaje oral, síntoma evidente de la comunicación resquebrajada entre los seres humanos.
Para acabar citare a continuación un fragmento de un ensayo que escribí y que engloba (con lo escrito anteriormente) y explica de la única manera en que lo pude hacer y es de este modo;
“. . . Pintar imágenes como las que pinto yo, imágenes nacidas desde una imaginación abierta, ideas que toman su forma, formas que eligen su espacio y colores íntimos, es decir de una simbología particular, sin importarme los clichés de los colores, es decir, dejando de lado el pensamiento común y superficial de la realidad aparente que determina en su sistema de pensamiento, tal color es para tal cosa y tal otro para expresar tal otro sentimiento o idea, sistema que se desenvuelve en la superficie de la realidad. Experimento la sensación de usar el color de manera íntima, sobrepasando de esta y de otras maneras mas esa condición humana, que a mi entender desde siempre he tratado y ha sido mi lucha, de la que después de años he sido vencedora para poder poseer una libertad plena y auténtica desde la cual crear, óptimo estado del espíritu para la creación o como Nietzsche dice en su libro Ecce Homo: “Quien quiera ser un creador en el ámbito del bien y del mal antes tiene que ser un destructor y quebrantador de valores, y de esta forma, para realizar el mayor bien hay que cometer el mayor mal: en eso consiste la bondad creadora.”y ese mal, como después de muchos años dice el poeta Antonin Artaud, en mis palabras ; es esa destrucción que tiene que sucederse en uno mismo, en lo intimo de un guerra hacia si mismo, cometerse un mal para luego realizar la difícil tarea de construir sobre un terreno puro y nuevo, y para mi esa construcción consiste en la edificación de un mundo de pinturas, un mundo de arte, cimientos, ladrillos, columnas y techos uno sobre otro es la construcción que me embarga, construcción post-mortem, ese es el bien que me hago, ese es mi bien. . .”
Lunes, 7 de julio del 2008.
Verónica Cabanillas.
Lujo que la vida me concede,
Insolente por “nadar” en contra la corriente,
Lujo insolente que me asiste pues siendo conciente de la realidad catastrófica y decadente en que se sitúa mi mundo físico, contexto o circunstancia en el que me sitúo de cierto modo, azar que me hizo nacer en esta época, explorar las cavidades de mi mundo interior y concretizar esté, al materializar sus paisajes surreales pintándolos y comunicar así la invisibilidad hacia el exterior para hacerla de este modo visible a mi y al creciente y deseado conocimiento de mi identidad total y en consecuencia también hacerlo visible al otro, es un cometido que difiere altamente de los propósitos en que la gente sucumbe en esta época.
Mostrar lo invisible es la tarea que me embarga con pasión, pasión y fervor hacia mi, necesidad vehemente de expresión, comunicación a mi entender única posible capaz de restituir el quebrado y limitado lenguaje que de ningún modo para mi, puede el de la palabra escrita hacerlo como lo hace el de la pintura y mucho menos aun el del malgastado lenguaje oral, síntoma evidente de la comunicación resquebrajada entre los seres humanos.
Para acabar citare a continuación un fragmento de un ensayo que escribí y que engloba (con lo escrito anteriormente) y explica de la única manera en que lo pude hacer y es de este modo;
“. . . Pintar imágenes como las que pinto yo, imágenes nacidas desde una imaginación abierta, ideas que toman su forma, formas que eligen su espacio y colores íntimos, es decir de una simbología particular, sin importarme los clichés de los colores, es decir, dejando de lado el pensamiento común y superficial de la realidad aparente que determina en su sistema de pensamiento, tal color es para tal cosa y tal otro para expresar tal otro sentimiento o idea, sistema que se desenvuelve en la superficie de la realidad. Experimento la sensación de usar el color de manera íntima, sobrepasando de esta y de otras maneras mas esa condición humana, que a mi entender desde siempre he tratado y ha sido mi lucha, de la que después de años he sido vencedora para poder poseer una libertad plena y auténtica desde la cual crear, óptimo estado del espíritu para la creación o como Nietzsche dice en su libro Ecce Homo: “Quien quiera ser un creador en el ámbito del bien y del mal antes tiene que ser un destructor y quebrantador de valores, y de esta forma, para realizar el mayor bien hay que cometer el mayor mal: en eso consiste la bondad creadora.”y ese mal, como después de muchos años dice el poeta Antonin Artaud, en mis palabras ; es esa destrucción que tiene que sucederse en uno mismo, en lo intimo de un guerra hacia si mismo, cometerse un mal para luego realizar la difícil tarea de construir sobre un terreno puro y nuevo, y para mi esa construcción consiste en la edificación de un mundo de pinturas, un mundo de arte, cimientos, ladrillos, columnas y techos uno sobre otro es la construcción que me embarga, construcción post-mortem, ese es el bien que me hago, ese es mi bien. . .”
Lunes, 7 de julio del 2008.
Verónica Cabanillas.
sábado 12 de julio de 2008
sábado 14 de junio de 2008
sábado 7 de junio de 2008
VIAJE COSMOGONICO.
Metáfora del Viaje del "Ave del paraiso" hacia las profundidades del universo.
Partiendo desde la tierra, luego el mar y el cielo, la oscuridad de atravezar los nebulosos territorios desconocidos de la conciencia, hasta la culminación, en estallido del fuego, que quema por atravezarse a si mismo y que suspende sobre si el negro final de un viaje sin retorno total.
Obteniendo en vez de ello libertad, "LA LIBERTAD ES NEGRA EN ESTA EPOCA", en palabras del Poeta Antonin Artaud.
sábado 24 de mayo de 2008
La Agonía de La Noche
En la lejanía, mas allá aun del horizonte desconcertante, en lugares remotos e imposibles de ver para el ojo del ser humano común se debate la cruenta batalla de la luna y de la luz del día, que nace para dar muerte a la luna y a su noche y dar paso al fervor pensante de la luz caleidoscópica del sol que nos toca y nos quema sin matarnos cada día.
La muerte entonces no es final de nada, trance hacia la luz y la luz hacia la oscuridad nuevamente, ciclo infinito como el tiempo que la envuelve y nos envuelve entre los mantos de la nada, polos que se hacen uno solo.
Es la agonía de la noche. . .
es la muerte que a pesar de todo no deja de ser muerte
para nosotros los humanos; es ausencia lo que nos deja
y llanto.
En aquellos paisajes que los descubro inhóspitos es el cielo torrencial el que agoniza cada noche y sus astros y estrellas, personajes principales de aquel drama que se sucede a pesar de nuestra inatención, están vivos y viajan a la deriva como se sucede en lo mas interior de nuestro espíritu, casi siempre sin saberlo y sin quererlo.
La ley de la naturaleza es mas fuerte que cualquier ley humana impuesta o heredada.
Es la razón y la lógica enfermiza de esta en mi opinión seudo-civilización lo que limita a la libertad de poder ver lo que hay dentro de uno que esta a la vez millones de veces lejos de nosotros.
Es la luna roja, que ardiendo interiormente es vencida por la luz que la toca y la hace agonizar, metáfora cósmica e intima de la muerte en cualquiera de sus manifestaciones, imagen poética, silenciosa muerte de todos los días, virtud de la imagen pictórica en tanto posibilidad de detención de ese instante para dotar a la memoria imaginativa de una realidad aterradora que a todos nos llegará, sublimizada en tanto amor a la vida,
es esa luz que nos toca,
es esa noche que nos toca,
es la agonía de la noche, que son su furia nos lanza su grito de un adiós eternizado.
Verónica Cabanillas Samaniego.
Miércoles 14 de mayo del 2008.
La muerte entonces no es final de nada, trance hacia la luz y la luz hacia la oscuridad nuevamente, ciclo infinito como el tiempo que la envuelve y nos envuelve entre los mantos de la nada, polos que se hacen uno solo.
Es la agonía de la noche. . .
es la muerte que a pesar de todo no deja de ser muerte
para nosotros los humanos; es ausencia lo que nos deja
y llanto.
En aquellos paisajes que los descubro inhóspitos es el cielo torrencial el que agoniza cada noche y sus astros y estrellas, personajes principales de aquel drama que se sucede a pesar de nuestra inatención, están vivos y viajan a la deriva como se sucede en lo mas interior de nuestro espíritu, casi siempre sin saberlo y sin quererlo.
La ley de la naturaleza es mas fuerte que cualquier ley humana impuesta o heredada.
Es la razón y la lógica enfermiza de esta en mi opinión seudo-civilización lo que limita a la libertad de poder ver lo que hay dentro de uno que esta a la vez millones de veces lejos de nosotros.
Es la luna roja, que ardiendo interiormente es vencida por la luz que la toca y la hace agonizar, metáfora cósmica e intima de la muerte en cualquiera de sus manifestaciones, imagen poética, silenciosa muerte de todos los días, virtud de la imagen pictórica en tanto posibilidad de detención de ese instante para dotar a la memoria imaginativa de una realidad aterradora que a todos nos llegará, sublimizada en tanto amor a la vida,
es esa luz que nos toca,
es esa noche que nos toca,
es la agonía de la noche, que son su furia nos lanza su grito de un adiós eternizado.
Verónica Cabanillas Samaniego.
Miércoles 14 de mayo del 2008.
Texto Filosófico-Poético
Los orígenes de mi pintura se remontan a un estado febril, intenso, destructor de patrones arraigados intrínsicamente en uno sin saberlo del todo y que aparecen destruidos como consecuencia de un maremoto mental, un incendio corporal, un tester de violencia, es decir aquella guerra que se desata en uno y toma como lugar de batalla el cuerpo mismo, la mente en todos sus grados y jerarquías lucha con las armas de la fantasía que la mente absorbe de la tierra y elabora, ella, bajo la libertad total que ha logrado conseguir con el sufrimiento autentico y tantas veces vital y necesario de la locura; un mundo; un mundo visual que solo pudo aparecer y verse en mí y tomar su espacio- antes imposible a él- luego de vencer en la guerra mas liberadora que solo puede pertenecer y pertenece al ámbito intimo de la mente, allí donde arden las ideas mas oscuras, allí donde el ojo humano esta prohibido de ver, mis ideas y sus imágenes elaboradas en mi inconciencia, una atada a la otra y en disposición irrenunciable por esa especie de vehemencia que me abarca, para salir, al fin, todas ellas expulsadas de la cárcel del cuerpo, hechas pigmento, hechas materia viva, hechas poesía muda, y vi y tuve el primer gozoso placer de estar ante el inicio de mi pintura, y supe que todo no fue vano, que locura no es en vano, que nada en la vida y las cosas que el destino le depara a uno son en vano.
Ese infinito terreno ahora mío, sobre el cual recorro cuidadosamente pero ya sin temor, es nada más que la consecuencia de romper los limites , las rejas mentales, enfrentando cara a cara y con una voluntad a fuerza de querer vivir, de querer ser a plenitud lo que soy.
Recuerdo el día delirante, día realmente delirante en que me vi nacida para la pintura, atravesaba la locura, mi campo visual, mi ojo tanto como mi mente y las imágenes que veía en la realidad, en el mundo objetivo, eran de una hermosura tal y a la vez de un terror tal, que supe que si tales imágenes llegaban a mi de tal forma, y que solo yo tenia el privilegio de gozar, de ver un mundo casi siempre imposible de ver para otros, era por que -y lo supe en ese momento- yo tenia que pintar , pintar esa poesía que caía sobre mis ojos, como una especie de premonición, y si ese mundo se me presentaba así y rompía mi ser en pedazos que luego he ido armando nuevamente, ese mundo incomprensible y surrealista que me tocaba como llamándome a la vida, como diciéndome: ¡Verónica era necesario romper las rejas, por tu don! Y un pintor es una ser clarividente y que su lucha consiste en ver mas y mas y enfrentarse a todo aquello que le impida comunicar o expresar auténticamente el mundo que ve y lo ve cuando lo pinta, mejor dicho, allí, cuando lo pinta se unen los bloques, se arma la fuerza total de una existencia, la concepción total es un hecho.
Exponer es poner evidencia lo que se ha mantenido oculto o para uno mismo, es estar conciente de una posible y cierta libre interpretación de parte de cualquier espectador, eso es lo enriquecedor en el arte, eso es lo que con mucho cuidado y atención alimenta mi pensamiento, pues la diversificación de interpretación es infinita sobre una experiencia interior que solo yo pude concebir y que sin embargo pertenece ya al espectador pues ya la imagen se materializo y tiene en potencia la virtud escondida de poder ser vista por otros.
Esa magia es la que me fascina, no la aceptación de pintura sino mas el vuelco que puedo dar desde algo engendrado por mi espíritu hacia cualquier espectador, un desequilibrio, una interrogante, un ataque a la mente, desde la mía suficientemente atacada para justamente hacer eso. ¿por qué?, por que es necesario hacer pensar, es necesario expresar o hablar la verdad de uno mismo, hacer oír el grito mudo de cada día, el grito marginado, y digo marginado porque hoy por hoy nadie o casi nadie quiere ver o oír o saber de la destrucción de un mundo occidental que poco a poco se desmorona , mi obra habla de la destrucción, desde mis fondos, del dolor, de la soledad de la búsqueda de uno mismo, de la muerte, eso que es mas verdadero y de lo cual todos lo evaden, como si no existiera, como si no se viera ante uno a cada instante, por eso mostrar el espíritu es un atentado, mostrar la verdad de uno es una atentado. Un atentado por lo demás sublime y violento.
Verónica Cabanillas Samaniego.
Ese infinito terreno ahora mío, sobre el cual recorro cuidadosamente pero ya sin temor, es nada más que la consecuencia de romper los limites , las rejas mentales, enfrentando cara a cara y con una voluntad a fuerza de querer vivir, de querer ser a plenitud lo que soy.
Recuerdo el día delirante, día realmente delirante en que me vi nacida para la pintura, atravesaba la locura, mi campo visual, mi ojo tanto como mi mente y las imágenes que veía en la realidad, en el mundo objetivo, eran de una hermosura tal y a la vez de un terror tal, que supe que si tales imágenes llegaban a mi de tal forma, y que solo yo tenia el privilegio de gozar, de ver un mundo casi siempre imposible de ver para otros, era por que -y lo supe en ese momento- yo tenia que pintar , pintar esa poesía que caía sobre mis ojos, como una especie de premonición, y si ese mundo se me presentaba así y rompía mi ser en pedazos que luego he ido armando nuevamente, ese mundo incomprensible y surrealista que me tocaba como llamándome a la vida, como diciéndome: ¡Verónica era necesario romper las rejas, por tu don! Y un pintor es una ser clarividente y que su lucha consiste en ver mas y mas y enfrentarse a todo aquello que le impida comunicar o expresar auténticamente el mundo que ve y lo ve cuando lo pinta, mejor dicho, allí, cuando lo pinta se unen los bloques, se arma la fuerza total de una existencia, la concepción total es un hecho.
Exponer es poner evidencia lo que se ha mantenido oculto o para uno mismo, es estar conciente de una posible y cierta libre interpretación de parte de cualquier espectador, eso es lo enriquecedor en el arte, eso es lo que con mucho cuidado y atención alimenta mi pensamiento, pues la diversificación de interpretación es infinita sobre una experiencia interior que solo yo pude concebir y que sin embargo pertenece ya al espectador pues ya la imagen se materializo y tiene en potencia la virtud escondida de poder ser vista por otros.
Esa magia es la que me fascina, no la aceptación de pintura sino mas el vuelco que puedo dar desde algo engendrado por mi espíritu hacia cualquier espectador, un desequilibrio, una interrogante, un ataque a la mente, desde la mía suficientemente atacada para justamente hacer eso. ¿por qué?, por que es necesario hacer pensar, es necesario expresar o hablar la verdad de uno mismo, hacer oír el grito mudo de cada día, el grito marginado, y digo marginado porque hoy por hoy nadie o casi nadie quiere ver o oír o saber de la destrucción de un mundo occidental que poco a poco se desmorona , mi obra habla de la destrucción, desde mis fondos, del dolor, de la soledad de la búsqueda de uno mismo, de la muerte, eso que es mas verdadero y de lo cual todos lo evaden, como si no existiera, como si no se viera ante uno a cada instante, por eso mostrar el espíritu es un atentado, mostrar la verdad de uno es una atentado. Un atentado por lo demás sublime y violento.
Verónica Cabanillas Samaniego.
certidumbre filosófica
certidumbre filosófica
Óleo sobre tela, 1.70m x 1.18m
San Borja, noviembre 2007
Performance: Ausencia-Presenscia; La Matanza del Mito de La Muerte. (Inspirado en el Cuadro La Ausencia)
mounstruo vaceando su ojo
mounstruo vaceando su ojo
Óleo sobre tela, 1.40m x 1.00m
San Borja, octubre 2007
autorretrato; paralela imágen de mi yo
autorretrato; paralela imágen de mi yo
Óleo sobre tela, 1.76m x 1.16m
San Borja, octubre 2007
mujer cabellos de luna camina sobre los Andes
mujer cabellos de luna camina sobre los Andes
Óleo sobre tela, 1.50m x 1.11m
San Borja, setiembre 2007
Dibujos publicado en Mar con Soroche
Incluídos en el Dossier del Callao.
http://www.intemperie.cl/soroche3.htm
Reportaje sobre Exposición Stultifera Navis: La Nave de los Locos
En el programa Presencia Cultural, de Canal 7.
mujer jugando con soles
mujer jugando con soles
Óleo sobre tela, 1.26m x 0.90m
San Borja, febrero 2006
visión de soles atormentados
visión de soles atormentados
Acrílico sobre tela, 1.27m x 0.90m
San Borja, enero 2006
Pinturas correspondientes a Primera individual.
Exposición Realizada en la unidad de Postgrado de la Facultad de Letras de la Universidad Mayor de San Marcos.
relaciones paradigmáticas
relaciones paradigmáticas
Óleo sobre tela, 1.16m x 0.85m
San Borja, agosto 2005
paisaje de la máquina del aparata psíquico
paisaje de la máquina del aparata psíquico
Óleo sobre tela, 1.62m x 1.25m
San Borja, marzo 2005
Meditación de un sueño
Meditación de un sueño
Óleo sobre tela, 0.915m x 0.76m
San Borja, diciembre 2004
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